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邢野兜里的手机响了一声，他低头掏出来看，群里有人问他正吃饭呢跑哪儿去了，怎么半天也不见回来。他按住语音懒洋洋地回了一句：“赏鸟呢，催什么催。”

他话音一落，屋里几个值班的小民警都笑了起来。

蹲在墙根儿的中年男人将脑袋埋得更低了，脚边的地上躺着那顶脏兮兮的黑色棒球帽，不知几天没洗的头发油乎乎地结成缕，头顶被派出所里明亮的白炽灯打得反光，小声怯怯地为自己辩解：“他刚刚自己也说了，天那么黑，啥也没看清……”

老民警皱着眉头一拍桌子，瞪着眼睛厉色道：“让你说话了吗？”

“叔，”邢野撩起眼皮往男人那儿扫了一眼，眼神中透着怜悯，嘴上却似乎有些为难，“主要也不是天黑的问题，是真小，我都盯着瞅半天了也没找着，我建议您下回出来干脆带个放大镜……”

“哎你也行了啊。”老民警神色不悦地看了看邢野，后者识趣地耸了耸肩，闭嘴了。老民警又转过头严肃地对男人说，“没下次了，再让我们逮着一回可就不是拘留几天的事儿了。”

男人抬起头狠狠剐了邢野一眼，眼神里迸着恼羞成怒的凶光，接着被旁边的小民警拍了一巴掌，有些狼狈地低下头。

邢野面不改色地收起手机，抬起头看向值班的老民警，问：“警察叔叔我能走了吗？一会儿宿舍关门了，我晚上可就得住这儿了。”

“住这儿也行，院里正好缺个看门的。”老民警把桌上的笔录薄推到两个人面前，抽出一支黑色水笔在本上点了点，把笔递过去，“行了，在这签个字儿就可以走了。”

邢野正想伸手去接，旁边一只手却快了他先了一步。

接着，邢野的视线便不由自主地凝在了面前这双手上。

温承书的手长得很好看，比他画过的所有手都好看——他的手指修长纤细，干净的指甲修剪成圆润的浅弧，指节微突得恰到好处，不会显得过度粗大或是偏于骨感。两根冷白的手指握住漆黑的笔杆，形成一黑一白两道鲜明的色彩，在视线内造成了极强的视觉碰撞感。他操纵着笔尖在笔录簿上游走，瘦而有力的腕骨线条流畅，握笔时泛白的骨节也清晰分明。

连同虎口低陷的小窝里那颗小而盈亮的痣，都看起来性感得如同一件精雕细琢后的艺术品。

温承书写完了名字，把笔连同笔录簿一起推到旁边人的面前，却发现对方的目光似乎正直勾勾地盯着自己的手发愣。

他轻轻叩了叩面前的笔录簿。

邢野这才如梦初醒般回过神来，接过笔在笔录簿下方瘦劲清峻的字迹旁潦草地写下自己的名字。

起笔时他恍然间想到，也许刚刚应该用手机拍下来。

文阳的九月，连空气都是潮湿的。

阴雨绵绵，细雨无声地攀附在满院茂盛的香樟树叶上，微微泛黄的叶子上布满了细小而密集的雨珠。迟来的秋意总是伴随着温柔的薄雨，一抹老旧的枯黄从枝头被雨点打得轻颤的叶尖儿开始蔓延，渐渐扩散到整片叶，又染黄整颗树。

文阳美院的教学设施从不愧对于它国内顶尖艺术学院的名头。四百多平的画室宽敞得如同一个小型的美

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